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La routine, la routine, se disait-elle alors ; Dieu sait quand, naguère, la routine, pire, la chronicité, toujours, toujours se rèveiller, se laver, s'habiller pour mieux parcourir le néant du jour, et puis se déshabiller pour aller se coucher, préparer hâtivement, tristement, oui triste tristesse, les accessoires du thé pour le lendemain, comme d'habitude, pourquoi, pour quoi, encore et toujours.
Et puis l'inévitable descente au tombeau, descente dans le trou noir de la chambre. Il fallait pour s'assurer prendre des petites pillules, toujours les mêmes. A cause de la peur. Et puis c'était le couché au côté de son maris, le coucher "comme auprés d'un cadavre, un cadavre étendu". La misère s'emparait alors de son corps, qui restait raide, bouquet séché, inhabité. Elle avait cru aimer, comme on dit, ce dandy mince et sombre, un peu alcoolique, qui aimait les armes blanches [...]
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Posté par
Biscotte
