Vendredi 10 octobre 2008

~ Moonlight Serenade - Frank Sinatra ~

624. Fuck.

Comment peut-on être jalouse d'une feuille de papier?

La vie reprend ses possessions et nous pousse dans sa course effrénée.

Passer, vite, passer, passer et ne pas respirer, ne pas parler. Passer parce qu'il le faut, passer parce qu'on le doit, passer parce que ce foutu temps perdu ne se rattrape plus. Passer sans se regarder, passer sans se voir, sans se toucher, sans se reconnaître. Passer et courrir à notre perte.

Passerons-nous notre bout d'histoire, à nous frôler, à nous rater?

Il y a comme une odeur de soupe et de pomme de terre tiède qui flotte dans l'air, comme un petit goût d'hiver un peu plus sucré, un peu moins amer, un petit goût que je garde au fond de ma gorge. Un petit goût qui se fond comme l'encre verte dans mon papier poreux, un petit goût qui donne à mes paysages d'Anglais et de Français quelque chose de grand tableaux. Pas envie de m'arrêter et écouter les gémissement de ce drôle de coeur.

Je ne suis que l'auteur un peu cinglé qui vit dans son ombre, cette ombre dont j'ai tellement besoins. Il est fait pour être le héros d'un roman dans lequel je n'ai pas ma place, ou peut-être celle de narrateur, tout au plus.

Elle, ma meilleure amie, elle et la force qu'elle me transmet.

Eux, mes mots, mes merveilleux mots, ma seule barrière contre le gris de ma ville et l'odeur des transports en commun et le piège social qui m'opresse.

Comment peut-on être jalouse d'un dessin? De ce qu'il adore du bout des yeux, de ce qu'il désire, de ce qu'il crée de ce qui nait sous ses doigts habiles. Comment peut-on être jalouse d'un dessin? Il y a des jours où j'aimerai tellement être une mine de crayon. Je me suis perdue dans les méandres de la vie et ça me fout une peur bleue.

La courbe de son bras sur la feuille cadrillée, la lumière oblique qui tombe sur sa nuque, la veine qui bat le long de sa gorge, la lumière crue qui m'éclabousse les yeux.

Ne plus respirer.

Avant déjà je me droguais au petit rien qui forment notre routine. Depuis deux jours c'est l'orgie. Il y a quelque chose de terrifiant caché sous ce qui me dévore, m'entraîne et m'empale malgrès moi sur un pieu dont je ne peux me défaire. Il y a quelque chose de terrifiant dans le creu de cette passion silencieuse.

Il y a quelque chose qui manque, il y a quelque chose de brisé, d'abandoné. Il y a quelque chose qui manque et qui n'aspire qu'à être recuperé.

Les terres inconnues sur lesquelles sont regard vogue. Ma douce folie.

Et je regarde la lumière blafarde plaquer mon ombre contre le bureau blanc. Si seulement je n'étais qu'une ombre alors je ne craindrais plus son regard vide. Son regard qui me nomme chaise.

Ce soir, je suis une chaise qui n'aspire qu'à être une feuille de papier.

Plie-moi. Souffle-moi.

Et laisse-moi m'envoler.

À bientôt,

Macha