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Le journal de Charlus

17/6/2007 - La pluie

Il pleut…

Je suis à mon bureau, juste sous ma lucarne et il pleut. J'ai toujours aimé la pluie. Plus exactement le bruit de la pluie. Plus particulièrement encore, le bruit de la pluie sur le toit. Et plus précisément s'il se peut, le bruit de la pluie quand je suis au lit, lumière éteinte, juste avant de m'endormir…

Aussi loin que je remonte dans mes souvenirs d'enfance, je retrouve cette même sensation, les gouttes frappant les tuiles, les ardoises, les vitres, le toit de plastique de la caravane ou la toile de tente suivant les circonstances. Moment parfait d'apaisement : il pleut et je suis à l'abri, sec, au chaud, à l'abri des vicissitudes du monde extérieur, acagnardé dans un nid où rien ne peut m'atteindre et chaque goutte qui tombe est une nouvelle confirmation de cette situation. Il pleut, au-dessus de moi, mais pas sur moi. Le monde existe à l'extérieur, j'existe dans ce monde que je connais, comprends, maîtrise: il me semble que je suis invincible, que je n'ai besoin ni de père ni de mère, de rien d'autre que cette certitude absolue d'être à l'abri de la pluie. Certitude absolue d'être avant la plongée dans le noir du sommeil et de renaître puisque, au dehors, le monde continue dans ce lent crépitement rythmique des gouttes de pluie qui tombent.

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Journal de Charlus, lié à l'ensemble de l'HyperFiction "La Disparition du Général Proust"

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